sangre en las manos

HISTORIA INÚTIL
(metil-isobutil-cetona, ruega por ellos)

¿Quíen es?
Nadie sabe, ni siquiera él se conoce.
Dicen que llegó del norte
que el viento del norte lo trajo.
Otros dicen que apareció un día de muertos
bañado en sangre...bañado en clara de huevo...bañado de odio
odio hacia todo...odio hacia nada... autoodio.
Simplemente llegó.
No aporta...no exige...no pretende...no respira.
no transpira...no despide...no pretende...no siente.

Dicen que flota entre los días
como un ente, sin rumbo
siguiendo una brecha sin rumbo, triste es la llegada del día siguiente,
le duelen los ojos, su única ventana
de un sistema cerrado que no puede manejar.

Finge escuchar su sangre corriendo..finge mirar su alrededor y rastrear,
sentir algo... asco, lástima, compasión, siquiera ira...
no lo consigue, solo más y más vacío que crece dentro...más adentro,
llega a los últimos vestigios de su ruín existencia.

No comprende ni asimila, no busca aceptación,
no necesita agradar para sentir algo
alguna vez, pensó que existían sentimientos...
los encontró, los guardó y uno a uno lo hirieron... formados lo hirieron
cortándole la cara...cortándole las entrañas, con pequeñas uñas,
como lanzas, como abejas... en ese momento,
dejó de creer.

Es tán agotador buscar algo sin saber qué busca, sin saber que encontrará
solo buscar algo que lo mantenga vivo.

Nula visión, solo esperar....
esperar...

ALAS NEGRAS DE CUERVO II
(El rencor es de color rojo como tus ojos...)

Mis manos se estremecen, soplidos del viento, burlón, helado, sin sentir la menor misericordia, azota, tan crudo, como un sentimiento similar al ver un perro atropellado, impotencia, nada más, el recibir en la cara el viento helado como un frío beso de un amor que nunca ha existido, al mezclarse con el miedo resulta de una sensación como de entumecimiento, el corazón alerta y mis manos no tienen ya dolor alguno, el miedo es más grande que el dolor.

En silencio, escuchamos, aleteos, rondando nuestro albergue, con movimientos lentos, sordos, pausados, como el predador primero juega con su presa, el miedo se huele, y la sangre nos fluye rápidamente, el temblor de mis manos vuelve, tal vez sea por el peso del arma, tal vez sea por la contracción involuntaria de mis músculos, tal vez sea la hipervenilación.

Nadie se mueve... silencio y retumbidos de nuestros corazones.

La sangre ha vuelto a mis manos de nuevo...


ANEXO ANEXO ANEXO

ELLA SE FUE DE CASA

Su vida, tan mundana, tan insoportable, su entorno un eterno calvario, solo encuentra paz al esconderse debajo de su cama, su eterna confidente, donde ha estado impregnada su sangre, donde sus lágrimas encontraron un lugar donde reunirse, donde se podía escapar de su realidad asfixiante.

Ese extraño, un hombre repugnante, con su constante y detestable olor etílico, su mirada obtusa, su peculiar manera de destruir uno a uno cada sueño, cada ilusión, cada pequeño triunfo, el que día a día hundía más y más su ser, ese el que se presume y se jacta de decir "soy tu padre" es el que encabezaba su rencor.

Esa señora, gorda, desaseada, anodina, sin opinión, que solo sabe asentir con la cabeza, sin voluntad, nacida para obedecer, ella era su primer miedo, su primer terror, el llegar a ser algo similar simplemente la asustaba.

Su familia, es como lastre, que no deja levantarse nada, llenos hasta el tope como un tarro de mierda, llenos de envidia, retorciendose en su mediocridad y justificandose con que no tuvieron suerte, suerte para qué? aunque tuvieran seguirian retorciendose en su chiquero.

Sola, en su mundo vagaba por las calles, sin buscar amor,ni amistad, sentimientos que piensa no necesita, ya que solo el hecho de estar lejos de su "hogar" la hacía felíz.
Poco a poco se formaba su repugnacia por su vida, lentamente, calladamente.

Un día (aunque para ella siempre era noche) el plan que vivía en su imaginación se desató, súbitamente.

Su padre, llegó de nuevo ebrio y exigía comida, al no conseguirla, gritó a su madre y la golpeó con tal saña hasta dejarla en el suelo, que hasta ella, acostumbrada a esto sintió lástima y fue a defenderla, golpeando a su padre con un sartén, al ver esto, la madre la golpea gritándole que como se atreve a golpear a su padre, este se recupera y y entre los dos la golpean hasta dejarla sangrando insconciente en el suelo. Al volver en sí con las pocas fuerzas que le quedaban, se arrastró a su cama y esperó pacientemente que su dolor desvaneciera poco a poco.

Al caer la noche, fue a su cocina, tomó un rodillo y fue a la recamara de sus padres, pensó en un cuchillo, pero los quería vivos para que vieran mejor; su madre, se despertó con el ruido, pero un golpe certero la dejó inconsciente, para el padre fue sencillo, alcoholizado y cansado por la golpiza, estaba dormido.
Los ató de las manos a un par de sillas y los acomodó en el comedor, velas y todo su odio hacia ellos y su familia compartieron la mesa, los puso en cada lugar y ellos maniatados y con mordazas, vieron como poco a poco ella preparó su cena, sería la última que harían en "familia" y ella no la recoradía, tal vez al final de su vida, mientras no.
Los volteó hacia la ventana que dá al exterior de la casa, corrió la mugrosa cortina que desde que ella tuvo uso de razón estaba ahí, roida y mugrosa, roció con gasolina a sus padres y todo lo que pudo, al terminar prendió fuego y contempló desde el exterior, el rostro de sus progenitores ardiendo, y recordó como ella se quemaba por dentro con cada minuto que pasó en ese lugar, y se sintió cada vez mas aliviada, porque no solo ardía lo que una vez trató de decir hogar, sino que también ardieron años y años de sueños rotos, de golpizas, de insultos, de regaños, de humillaciones y de todo el lastre que sentía encima.

Después de ese día nadie jamás supo de ella...

(Historia inventada)